"Trop de morceaux"

J'ai récemment pris le ferry pour le New Jersey pour nager avec un autre pseudo-petit ami, le médecin avec qui je déjeune depuis trois mois. (Encore une fois, il a insisté pour payer le repas.)

Ensuite, nous avons traîné dans son appartement avec une vue panoramique sur Manhattan. Mais, alors que nous nous penchions sur le balcon, en regardant passer les péniches et les nuages, il me regarda à peine ou fit un pas. Je commence à penser que c'est peut-être un placard gay. Ou peut-être qu'il est engagement phobe-mais pas tous?

Son appartement est si soigné, si propre. Les factures triées, les magazines empilés par taille, pas un grain de poussière, et je ne peux pas imaginer une vie comme telle. Je suis envieux de sa simplicité, et pourtant, il semble si stérile, si blaf-trop parfait.

Le père dit que vieilles habitudes mourir lentement, voire jamais. L'autre soir, nous avons discuté de mes frustrations face aux erreurs stupides et idiotes que j'ai commises. J'ai encore une fois emballé le programme avec trop de choses, surchargé l'assiette et vu les morceaux tomber, un par un.

Une habitude qui l'a toujours poussé vers le haut du mur, c'est quand je laisse des bidons à moitié ivres de Diet Coke dans le réfrigérateur. Il m'a demandé à plusieurs reprises de boire ce que je versais, d'acheter des canettes courtes, trapues et de taille moyenne, même si cela signifiait payer plus cher pour elles.

«C’est comme dire à une grosse personne de manger moins. C'est tellement évident, tellement réparable. Les habitudes personnelles meurent lentement. C’est possible, mais c’est comme tourner autour d’un gros porteur », a expliqué le père. "Vous devez le faire lentement."

Mais l'habitude reste comme une cicatrice. Si je suis dans un funk, c'est parce que j'en suis venu à croire que mon auto TDAH le sera toujours.

Mis à jour le 11 octobre 2017