Ma nouvelle normalité: mes enfants (et le reste d'entre nous) vont bien

Robin Finn, MA, MPH, est un auteur, essayiste et défenseur du TDAH et des enfants deux fois exceptionnels. Elle est titulaire d'une maîtrise en santé publique de l'Université Columbia et en psychologie spirituelle de l'Université de Santa Monica, mais ses plus grandes leçons proviennent de l'éducation de trois enfants pleins d'entrain. Elle vit à Los Angeles avec sa famille et peut être consultée en ligne sur robinfinn.com/.

"C'est votre colonne vertébrale", dit le réflexologue, pointant mon cou et secouant la tête. «C4 et C5, pas bon. Votre corps est contreventé, très mauvais. Pendant très longtemps."

"Est-ce la fibromyalgie?" Je demande. Cela me tourmente: les pieds brûlants, les douleurs musculaires, la fatigue. Il secoue la tête et forme ses mains en poings. "Si serré. C’est pourquoi vous avez mal. "

Je suis allé chez le neurologue, le rhumatologue et l'acupuncteur, mais rien n'y fait. Un de mes amis ne jure que par le Dr Chang, alors je décide de lui donner un essai. Il dit qu'il peut m'aider, mais cela prendra un certain temps. Mon corps s’est fortifié - très mal - et cela fait des années.

Il est temps de faire de ma santé une priorité, Je me dis. Je veux que tout aille bien. Les choses vont enfin mieux, plus calmes, autour de notre maison. Nous sommes au bon endroit. Ma "deux fois exceptionnel"Fils doué et souffrant d'un TDAH important et d'autres défis - n'a pas connu d'effondrement depuis des mois. Il n'y a pas d'appels du directeur, pas de courriels d'autres parents. Nous sommes même allés à El Torito le jour de mon anniversaire et avons survécu au repas - mes deux filles, mon fils, mon mari et moi - sans que personne ne pleure ou ne sorte du restaurant. Je veux que ça reste comme ça.

Je sais que je suis en mode verrouillage depuis des années, je plaide sans cesse pour mon fils. J'ai combattu l'école pour les services et l'hébergement. J’ai confronté des enseignants pour obtenir du soutien. J’ai combattu avec les directeurs, le district scolaire et parfois d’autres parents. Et j'ai deux filles qui ont également besoin de mon attention.

Le soir de la visite du médecin, je m'assois sur mon lit et je réfléchis à ce que le médecin a dit. Ma fille de neuf ans est allongée à côté de moi en train de lire un livre. Soudain, elle lève les yeux et dit: «Je lis toujours à l'avance. Je sais que je ne suis pas censé le faire. Mais j'ai besoin de savoir ce qui se passe à la fin.”

"Moi aussi", lui dis-je en souriant dans ses yeux bruns. Elle n'a aucune idée du montant que j'ai dépensé à The Psychic Eye. J'ai besoin de savoir ce qui se passe à la fin pour pouvoir me préparer. Je caractérise souvent notre maison comme une zone de guerre où je suis le soldat, le commandant, le médecin de première ligne et le vétéran du SSPT. Des années de tension, des lèvres serrées et des bras croisés, me préparant - nous tous - au prochain problème, en espérant que mes défenses résisteront à l'agression.

Puis, l'inattendu se produit: mon fils se couche sur le lit à côté de mon mari. Ils regardent ensemble à travers un livre d'anatomie. Ma fille se recroqueville sous mon bras. Tout le monde est ensemble et rien ne va mal. Soudain, nous sommes plus légers et rions. Tout dans la maison semble avoir un éclat. Je ne peux pas l'expliquer, mais il y a un changement et je comprends quelque chose: je ne peux pas rester vigilant. Le bilan est trop grand.

J'ai besoin d'une nouvelle normalité, pas d'un éclair de sensation de «montée» avant une précipitation géante vers le bas, pas d'un bref sursis ou d'un moment de détente accidentelle, mais d'une nouvelle normalité. Je me sens me détendre dans mon corps en regardant autour de moi: ma fille porte un T-shirt blanc surdimensionné, celui qui appartenait autrefois à mon père; mon fils et mon mari sont blottis dans un monde privé de science et de parties du corps; et moi, téléphone à la main, attendant que mon lycéen m'appelle, prêt à être ramassé après les répétitions tardives, prêt à rentrer chez nous à cinq, aussi imparfaits que nous soyons. J'ai posé le téléphone.

"C'est pourquoi tu as mal», Me dit le Dr Chang. Je dois arrêter de me préparer. Ma fille lit toujours à l'avance. Et moi aussi. J'ai besoin de savoir comment les choses se passent pour cette famille. Je ne sais pas et je ne peux pas savoir, mais j'ai passé tant d'années à essayer, que c'est difficile d'arrêter.
Mais mes enfants se portent bien, tout comme mon mari, se penchant sur un manuel d'anatomie universitaire, sa main frottant lentement le dos de notre fils. Je ne sais pas combien de temps ce moment va durer - personne ne le fait - mais, peut-être, cela n'a pas d'importance. J'ai passé des années à croire que si je me fortifiais suffisamment, je pourrais faire les choses tournent bien. Mais je ne peux pas. Et, peut-être, ça va.

Je jette un coup d'œil au téléphone sur ma commode. Je sais que ça va sonner, mais je n'ai pas à l'attendre. Je vis une nouvelle normalité. Quand ma fille appelle, je vais me lever, trouver mes clés et aller la chercher à l’école. Mais pour l'instant, je dis à mes enfants et à mon mari de bouger, d'enlever mes chaussures et de s'allonger à côté d'eux.

Mis à jour le 12 avril 2017